Александру Башлачеву
Сашка! Сашка! Сашка!
Ты наш Гарри Купер!
Парень ты - рубашка,
Как тебя люблю-то!
Откричался Сашка,
Колокольчик стих,
Лом всех дней вчерашних
Дал ему под дых.
И согнувшись Сашка,
Груз тот взяв с собой,
Улыбнулся тяжко,
И в омут головой.
Слишком взял ты, Сашка,
Крест себе большой,
Подарил всем счастье,
А себе покой...
Не пройтись с гитарой
Больше нам с тобой
Развеселой парой
По травке луговой.
Не поехать к яру
В тройке расписной,
Не изведать чаю
У королевы той.
Владимиру Высоцкому
С упрямым озорством мальчишки,
С мужской суровой прямотой,
Ты был умен и честен слишком,
Но нам и нужен был такой.
Кассеты с пленками, бабины
С твоей душевной хрипотцой
Нас уводили из рутины
В какой-то мир совсем иной.
То был спектакль в звуке, сказка,
Простой и близкий разговор,
Без конфетти и лживой маски
Эстраде всей наперекор.
То был театр, твой театр,
Где ты был главный режиссер,
И музыкант, и оператор,
И композитор, и актер.
С гитарой крепкий русский витязь
Свой дух над нами распростер.
Постойте люди, оглянитесь!
Для вас сгорел его костер.
Высоцкому и Влади
Приходя к тебе я попадаю в сказку,
Зная, что я сам ее создал,
Я боюсь, что испарится скоро
Хрупкий мой, последний идеал.
Так уже со мной не раз бывало,
Ненадежны глупые мечты,
Но я в руки вновь беру гитару
И пою тебе до хрипоты.
Про волков, что вырваться не могут
За границы красные флажков,
И покорно подставляю шею
Для твоих безжалостных клыков.
Александру Пушкину
Здравствуй, Александр Пушкин,
Проходи, не стой в дверях,
Наливай портвейна в кружку,
Поболтаем о делах.
Помянем давай старушку,
Что была к тебе добра,
Проклянем змею-подружку,
Что до смерти довела.
Стоили ли эти глазки
Дорогой судьбы твоей?
Жизнь она сложней чем сказка,
Королевич Елисей.
Став моделью Василиса
Больше уж тебя не ждет,
А в борделе за границей
Тело бело продает.
Черномор с своей дружиной
Рэкет начал промышлять,
Обзавелся он машиной,
И заложников стал брать.
Забыл все сказки кот ученый,
На шею цепь он намотал,
Побрился, словно заключенный,
И тоже "новым русским" стал.
Виктору Цою
Не спеши, вернись, постой,
Не бросай нас, Виктор Цой!
Ты последний был герой,
Без тебя наш мир с дырой.
Возвратись и снова спой,
Кинув взгляд надменно-злой,
Взяв аккордов ряд простой,
Брось в лицо нам свою боль!
Отгремел неравный бой,
Пал в нем первым Виктор Цой,
Стал он свежею травой
Под воспетой им звездой.
Упал поэт
Упал поэт, сраженный алкоголем,
За ногу зацепилася нога...
Лежит в грязи он грустен и спокоен,
Перебирая разные слова:
Душа, свобода, вера, воля,
Отчизна, русская земля,
Природа, ветер, время, совесть...
Что по сравненью с этим я?
Обрывочек листа
Что за должность такая - поэт?
За которую не платят зарплаты...
Хуже участи в мире нет.
На душе его одни заплаты.
А в глазах у него печаль,
И немерянная тоска,
И его никому не жаль.
Жизни рифма, увы, проста.
И зовет голубая даль
Его прыгнуть уже с моста,
Но преградой меж ними встал
Неисписанный обрывок листа.
Евтушенко (с любовью)
Истории как факты говорят -
Поэты не живут за пятьдесят,
Но Женя Евтушенко дожил,
И творческий багаж свой приумножил!
Поэмы раньше он слогал о Братской ГЭС,
И прославлял вовсю КПСС,
Но после вовремя, однако, перестроился,
И вновь любви народной удостоился!
Стану на Есенина похожим
Накручу я волосы свои,
Сделаю несчастной рожу,
Про березу напишу стихи,
Стану на Есенина похожим...
Стих про берёзу
После собантуя
Был я пьяный в доску,
Как жену чужую
Обнимал березку,
Тонкую сосенку
В поле заприметил,
Гладил, как девченку
Ствол ее и ветви,
А затем опавший
Целовал я клен,
Отдал ему рубашку,
Пусть не мерзнет он!
ИО поэта (или поэма о труде)
Поэт однажды вышел покурить,
Оставив за себя ИО,
А тут как раз давай звонить,
И требовать его!
Одна центральная газета,
Известная везде,
Просила написать поэта
Поэму о труде.
ИО, исполненый отваги,
Подумал - Ничего...,
И чистой взяв копну бумаги,
Принялся за перо:
"Мой папа самых честных правил,
Мне в становлении помог,
Он труд меня любить заставил,
И лучше выдумать не мог..."
Минуты через три-четыре
Была закончена глава
О трудовом большом порыве
С названьем громким "Целина".
"Копать, копать, копать,
И больше ничего..."
Так дальше продолжал писать
В главе второй ИО...
Когда дошел до того места,
Где тракторист попал под трактор,
Прям на глазах своей невесты...
ИО не выдержал, заплакал...
Мук творчества он вынести не смог,
В камин засунул рукопись большую,
Всю до листочка ее сжег...
И тут же принялся строчить другую!
Есенинское слово
Читаю стих Есенина и снова
Меня его волнует слово,
В его стихах оно имеет цвет,
А у меня такого нет,
Стихи - особое искусство,
В котором слово отражает чувства,
А рифмы благозвучный ряд
Их ярче делает в сто крат,
Но если в слове, хоть одном, соврал -
И блеска нет, и стих пропал!
О стихосложении
Безнравственно писать стихи
О несложившейся любви,
И об удавшейся любви
Нехорошо писать стихи,
Чтоб принятыми быть в народе,
Пишите лучше о природе,
Ну, например, навроде:
"Белая береза под моим окном,
Принакрылась снегом, точно серебром..."
Взявши за основу этот славный стих,
Можно понаделать много и других,
Ну, например таких:
"За моею дверью пожелтевший клен
Промочил всю ногу под стальным дождем..."
Люблю Есенина
Люблю Есенина с березкой,
И сам, как его клен,
Стою безмозглым отморозком
В страну свою влюблен.
Поэты
Коль не можешь быть поэтом,
То не будь,
Вряд ли кто-то тебя в этом
Сможет упрекнуть,
Пушкин есть у нас, Есенин
И Иван Совков,
Хватит их произведений
На все сто веков.